Picasso

Les dormeurs

árvores na memória

O mundo é essa árvore...

chorão, criptoméria, bétula

onde os traços que riscam o céu

são abraços e renúncias.

nós e novelos. compara-os

aos teus cabelos

onde esta tímida mão

desenhou caracóis e os desfez

(à vez à vez).

Que há além dum gesto,

se a própria sílaba é movimento?

Resta-me o que já tinha,

o teu olhar (d'alento) recordado

e a ânsia do possível

se não há mais.

serena mente

No vazio dos dias

esgotava o cansaço das corridas

bebia o mar em golfadas de espuma

esquecia o café na mesa de espera

sonhava com o sol em cócegas

e no silêncio com que esperava as horas

deixava de ter lembrança

(28072010)

infâncias

quando agora despertas

para uma fantasia de búzios

podendo trazer de regresso

o sorriso de abafar um berlinde...

o silêncio das casas brinca

aos traços de sol, devolvendo

as tardes aos muros da infância

subidos de bibe manchado

e calções rotos até ao mercúrio dos joelhos

o dia de ontem continua e é quase amanhã. não sei como fatiar o tempo e apartar-me dessa luva que é o teu corpo, anichado ainda na memória e no desejo.

Chegas, agora, com todas as fibras

e olhas os meus olhos como

se fosse possível serem ainda os antigos;

fazes gestos que desaprendi,

e tudo me parece sonâmbulo,

histórias a inventar

- entre sombras e sonhos -

sem que possa galvanizar

as mãos de rugas, e o teu colo

sobre a memória já selada ao desejo

com chaves de fuga e adeus.

Podíamos caminhar num rasto novo

mas os pés ferem as pedras

que uma revolta esquecida

espalhou nos trajectos.

Resta o que sempre resta,

nada sendo; e do vazio

ainda haveremos de retirar

pedaços que a combustão não terminou;

uma imagem amolgada

ficará como o quê

dum tempo sem préstimos.