ausências

Empresta-me o teu bafo quente
Para respirar os frios da tua ausência
E poder recuperar a paciência
De esperar mais, de esperar sempre

É que

Tenho o coração pequenino de frio
E já torra o Verão na tarde seca
É Deus que me faz o desafio
A natureza que de ti me separa, peca

Minha aldeia, como a concha e o mundo

Minha aldeia é ermo de montanha
Grão d’areia no planalto do mundo
Alva na neve ou da cor da cigana
Quando o estio rasga no profundo

É a concha da pena de Vitorino
O Natal cantado a Deus menino
É todo o mundo, diria Gedeão
Cabeça, carne, alma e coração

É o rasto de festas das donzelas
Folguedos nos meios de Setembro
Uma oração chorada à luz de velas
Um infinito maior do que já lembro

É aquele som dourado do grilo
(penso que consigo ouvi-lo…)
Pinheiros e acácias de permeio
E o gosto intenso do centeio

Minha aldeia, enfim, não é verdade
Só não quis derrubar-me em nostalgia
Toda esta graça mais não é que fantasia
De confundir-me a mim com a saudade

Por Abril (e tão verdade)

Por Abril me vou
pastoreando o monte.

Não vejo senão estevas
perdidas no torpor do sono,
insectos sobrevivos por milagre
e ventos quanto baste
para lembrar as vingativas
navalhas de Fevereiro.

Quem diria de Abril -
supostamente o das flores
e dos arroubos do sangue -
esta desleal,
dolorosa ocultação da Primavera.

A. M. Pires Cabral, Arado, Edições Colibri, 2009

simetrias lusa-atenienses

imperfeitas, mesmo as dela

felizmente, mesmo assim

POMBA

Pomba: apenas uma ave,

dizem incompletamente.

hhhhhhhhh

Porém há gente que sabe

que é também irmã do vento

hhhhhhhhh

quando a deixam soltar

todo o voo que traz dentro.

hhhhhhhhhhhh

A. M. Pires Cabral, ARADO, Edições Cotovia, 2009

MELRO EM GAIOLA

I

Contrariamente aos outros pássaros,

o melro não canta: ri-se. O melro

é uma gargalhada semovente

voando entre as moitas,

deixando

farrapos de riso a esvoaçar nos ramos

ggggggggggggggggg

II

Pois bem. Algúem que odeia o riso

encerrou o melro na gaiola.

(...)

hhhhhhhhhhh

V

Lição a reter: as expectativas

são um lugar

só aparentemente desagradável.

Podem sempre encolher, mas nunca morrem.

VI

E todavia,

as risadas do melro na gaiola

fazem-me rasgões por dentro

como se em vez de riso fossem pranto.

hhhhhhhhhh

Porque eu sou como ele:

alguém me reduziu o tamanho do quintal

até o quintal ficar isto que se vê

- e eu a defendê-lo a golpes de riso.

hhhhhhhhh

Como o melro, tal e qual.

hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
A. M. Pires Cabral, Arado, Edições Cotovia, 2009

A liberdade, o fumo e o direito do trabalho

Para o amigo Viriato, fundando-me em dois motivos: é curto, como ele bem sabe, o traço que distingue a repressão dos vícios e a queda na ditadura dos costumes; porque, para um jovem causídico, o direito laboral é das coisas mais belas da criação moderna. Digo eu; mas, o que acrescento, é retirado, linha a linha, de um recente Manual:

jjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj

HHHHH"Em jeito de conclusão, dir-se-ia que o tabaco formula uma dupla exigência ao Direito do trabalho: i) grande rigor quando se trate de salvaguardar a saúde dos trabalhadores face aos efeitos perniciosos do "fumo passivo"; ii) grande firmeza no combate às derivas totalitárias ou fundamentalistas que, em nome da saúde pública, tendem a legitimar discriminações e a sacrificar liberdades fundamentais do indivíduo.

HHHHHCerto, o tabaco mata. Mas, enfim, com ou sem tabaco, a morte é certa... E a verdade é que, para muitas pessoas, o tabaco faz viver enquanto mata («La cigarette: faire vivre tout en tuant»), isto é, parece contribuir para tornar a vida mais merecedora de ser vivida. É, pois, um Direito do trabalho intransigente que se reclama, tão intransigente na protecção face à exposição involuntária ao fumo do tabaco quanto na garantia da liberdade de cada qual poder usufruir dos pequenos prazeres de que (também) se compõe a vida dos homens e das mulheres so séc. XXI - um século, diga-se, em que uma certa intolerância fitness ameaça instalar-se".

nnnnnnnnnnn

João Leal Amado, Contrato de Trabalho - À luz do novo Código do Trabalho, Coimbra Editora, 2009, pp. 233

MÃE ILHA (III e IV)

III

gggggggggg

Foi isto outrora na ilha das fadas

Embrumada em hortênsias. Não sonhei.

Sobre as lagoas de águas encantadas

Dormiam os fetos e não havia lei.

ffffffffffffffffff

As vacas, nas colinas esfumadas

Ruminavam o eterno. Ali folguei

Na festa das crianças coroadas.

Reinava o amor e não havia Rei.

fffffffffffffffffffffffffff

Dentro da música a casa repousava.

Minha mãe docemente penteava

Os meus cabelos e caíam pérolas.

fffffffffffff

Rumores longínquos da infancia oclusa,

Que num desvão da alma ainda debruça

Uma varanda sobre um mar de auréolas.

fffffffff

IV

(Sempre que ouço piano)

vvvvvvvvvvvvvvv

Por lentas alamedas musicais

Chegam-lhe as tuas mãos ledas e leves

Trazem-me a valsa que enchia de cristais

A casa e eras de louça mãe de Sévres.

fffffffffffff

Lá nas fajãs partiu-te um sopro a mais

Que a morte é cio de belezas breves,

Mas, ó mistério de dedos siderais!,

Um triz de música e uma azália escreves.

bbbbbbbbbbb

Mãos que me levam lácteas pelos cabelos

(Lembras-te? eram anéis dos teus anelos)

Para a ilha. No teu seio o mar arfava.

vvvvvvvvvvvvvv

Mãos doceiras das flores com que cobrias

O meu sono. Mais música! Para os dias

De opala, mãe de mel, falta uma oitava.

bbbbbbbbbbbbbb

Natália Correia, Sonetos Românticos, 1990
(foto: mar de Rabo de Peixe, 1990)

A CONCHA

A minha casa é concha. Como os bichos

Segreguei-a de mim com paciência:

Fachada de marés, a sonho e lixos,

O horto e os muros só areia e ausência.

bbbbbbbbbbbbb

Minha casa sou eu e os meus caprichos.

O orgulho carregado de inocência

Se às vezes dá uma varanda, vence-a

O sal que os santos esboroou nos nichos.

gggggggggg

E telhados de vidro, e escadarias

Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso!

Lareira aberta ao vento, as salas frias.

ggggggggggggggggggg

A minha casa... Mas é outra a história:

Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço,

Sentado numa pedra de memória.

bbbbbbbbbbbbbbb

Vitorino Nemésio, O Bicho Harmonioso

imposssível adr palravas às v. cosres (tadas seraim mu eorr)

S E M P R E

As balas e as pedras têm sede

As balas e as pedras têm sede
de mutilar o corpo e a vidraça.
É em litros de sangue que se mede
a coragem de lutar contra a desgraça.

Se um cão apodrece entre as begónias
ou um cravo cresce à força de ter estrume
as formigas formam núcleos e colónias
onde é proibido à noite fazer lume.

Amarram-se as cigarras à surpresa
de ter na voz a voz do povo acesa
e acende-se a coragem amarrada.

Revoltam-se as palavras nos poemas
quebrando frases feitas e algemas
em nome da tristeza revoltada.

Joaquim Pessoa, Português Suave

Nosso Tempo

Não se pode escolher para o silêncio

uma cidade ouvida quando os dias

como estranhas fachadas se separam

Ó tempo verdadeiro, para a nossa ruína
um céu de nuvens baixas

fffffffffffffffff

Gastão Cruz, As Pedras Negras, Relógio D'Água, 1995

O Palácio da Ventura

Sonho que sou um cavaleiro andante.

Por desertos, por sóis, por noite escura,

Paladino do amor, busco anelante

O palácio encantado da Ventura!

fffffffffffffffffffffffff

Mas já desmaio, exausto e vacilante,

Quebrada a espada já, rota a armadura...

E eis que súbito o avisto, fulgurante

Na sua pompa e aérea formosura!

ffffffffffffffffffffffffffff

Com grandes golpes bato à porta e brado:

Eu sou o Vagabundo, O Deserdado...
Abri-vos, portas d'ouro, ante meus ais!

dddddddddddddddddd

Abrem-se as portas d'ouro, com fragor...

Mas dentro encontro só, cheio de dor,

Silêncio e escuridão - e nada mais!

Antero de Quental, Sonetos completos (1862 - 1866)

Na esperança do escuro

Vejo melhor o caminho
no escuro da noite
e se vou sozinho, assim me afoite,
deixo que a luz da lua
faça minha a vontade tua
de um dia clarear. Percebes?
-Ganhar sol no beijo que me deves.

tenho barcos, tenho remos, tenho...

Os Pequenos Finais

Alguma vez pude dizer

sinto que vou

esquecer dia após dia

os pequenos finais que me faziam

hhhhhhhhh

supor que não iria

dizer mais nada que criar pudesse

as ilusões que falar

sempre cria?

Gastão Cruz, A Moeda Do Tempo, Assírio & Alvim, 2006

do mal o menos: este parece bem cuidado

Só os pássaros lhe ensinaram a perfeição do
voo,
muito além,
durante as semanas que levantavam as suas
foices sobre os campos de trigo.

E eles iam e vinham, esses pássaros,
atravessando os anos,
desenhando círculos,
em espiral,
como certo agitar de asas que ouvimos à
volta de um celeiro,
enquanto o crepúsculo acciona o rumor das
suas armas.

José Agostinho Baptista, Voo, Filho Pródigo

ai flores, encantos mil

pai e filho, num cair de tarde junto ao mar

as gaivotas despedem o dia na prata azulada, entre os rochedos que pintam de sombra o mar. a tarde vai com elas, deixando a saudade luminosa do astro, aceitando o escuro com a mesma serenidade melancólica da dádiva.

- sinto na tua mão a brancura do mar, e as gaivotas lançam sorrisos que nem parecem gritos, meu pai.

- ao longe, sempre o escuro acompanha um ou outro dia, que chamamos futuro, mas a minha mão, meu filho, dá-te o amparo do tempo, como o longo abraço das gaivotas.

há que contar com ele. ou não...

cor ao sabor da inspiração do momento

CAIS

Para um nocturno mar partem navios,
Para um nocturno mar intenso e azul
Como um coração de medusa
Como um interior de anémona.
Naturalmente
Simplesmente
Sem destruição e sem poemas,
Para um nocturno mar roxo de peixes
Sem destruição e sem poemas
Assombrados por miríades de luzes
Para um nocturno mar vão os navios.
Vão
O seu rouco grito é de quem fica
No cais dividido e mutilado
E destruído entre poemas pasma.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Mar Novo

Citizen Kane

Considerado pela crítica como um dos melhores filmes de todos os tempos...

Crise Académica 1969

A ANÉMONA DOS DIAS

Aquele que profanou o mar

E que traiu o arco azul do tempo

Falou da sua vitória

fffffffffffffffffff

Disse que tinha ultrapassado a lei

Falou da sua liberdade

Falou de si próprio como de um Messias

ffffffffffffffffff

Porém eu vi no chão suja e calcada

A transparente anémona dos dias

Sophia de Mello Breyner Andersen, Mar Morto

O NOME LÍRICO

Esta manhã nnnnnnnnnnnnnnnn Com um nome

hoje nxxxnnnnnnnnnnnnnnnnnxxxn amanhece

é um nome nnnxxxnxnnnnnnnnnxxxxx clareia.

kkkkkkkkkk

Nem mesmo amanheceu nnnnnnnn Não do sol

nem o sol nnnnnnnnnnnnnnnnnnx mas de quem

a evoca nnxxxxnnnnnnnnnnnnnnnnnn a nomeia

kkkkkkkkkkkk

Uma palavraxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

palavra sóxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

a erguexxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Fiama Hasse Pais Brandão, Obra breve
(ed. de Gastão Cruz, prefácio de Eduardo Lourenço)

Marilyn Chambers

Fece ao recente falecimento da actriz de "Behind the Green Door" e de "Deep Throat" (entre outros) serve o presente para relembrar que a pornografia também é arte!

Reforma 2.0

Um sinal de progresso? Será que a reforma na Justiça está a ser feita em conformidade com a nova «ortographya»?

O Duelo

Simplesmente genial!

para uma primavera em beleza, cheia de encantos e luz

no colorido abraço do papagaio

Páscoa 2009

Twitt

Kasparov's favourite word: "Check".

O esférico rolando sobre a erva 2.0

E é assim. De facto, parece que de Espanha nem bom vento, nem bom casamento, nem bom treinador. Mas será que a culpa se pode resumir ao cliché habitual?

O silêncio dos Poetas

O silêncio é a minha maior tentação. As

palavras, esse vício ocidental, estão gastas,

envelhecidas, envilecidas. Fatigam, exas-

peram. E mentem, separam, ferem. Tam-

bém apaziguam, é certo, mas é tão raro!

Por cada palavra que chega até nós, ainda

quente das entranhas do ser, quanta baba

nos escorre em cima a fingir de música su-

prema! A plenitude do silêncio só os ori -

entais a conhecem. Lao Tsé ensinou que

quem sabe não fala, e quem fala não sabe.

E Bashô, com um cânone de apenas dezas-

sete sílabas, fez uma das mais explêndidas

poesias de que há memória. É da tentação

do silêncio, da apetência do silêncio, da

condenação ao silêncio que falam todos os

meus "afluentes", em prosa ou em verso.

Eugénio de Andrade (in Alberto Pimenta, O Silêncio dos Poetas)

Vejo a tua caligrafia de estrela no vento
ou a fragilidade errante dos teus dedos
Amo essa fluência do silêncio
que se ramifica com a volúpia de uma onda
caindo sobre a pedra como uma anca sequiosa
O vento do silêncio tem a forma de uma mão
que inunda as praias onde dormem as ninfas
com a espuma vermelha das grutas ascendentes
que não conhecem os espelhos da areia
nem as plumas de ouro de um firmamento fácil
Todas as suas linhas são diamantes ou talismãs
que se libertaram em indelével deriva
para serem o sopro entre o negro e o branco
como as linhas de um polvo que se consuma na água

António Ramos Rosa, Versões/Inversões
Poesia Colecção Alma Nova, Edição O MIRANTE

Tu que chamas à crosta lisa
abóbada e folhagem das palavras
poderás ser o meu espaço o meu vento acolhedor
a minha torre vegetal?

Cordas um pouco crespas
mas o instrumento redondo
O que posso é o que posso ser
um murmúrio um silêncio uma sombra um filamento

A minha mão não é uma folha nem uma chama
mas o estremecimento da sua semelhança
e por isso o que escrevo é o fruto do vento
que deslumbrado ignoro

António Ramos Rosa, Versões/Inversões
Poesia Colecção Alma Nova, Edição O MIRANTE

daqui a nada virão outros dias, de luzes ainda mais

transparentes, e escrevemos canções de embalar a tarde

Viagens

Queria viajar de ti
Sem largar o teu colo
E o afago do beijo do teu lábio
Inventando impossíveis como sábio
Vendendo a alma em troca de consolo
E regressar – sempre – ao teu gesto que sorri

em viagem...

à direita dói-me um dente do siso.
olho em frente, dorido, e perco o juízo.
na boca, me refiro;
na carruagem onde vagueio são os teus olhos
- verde esmeralda, ladrilhados –
autores do poema que desnorteia.
sigo a norte.
no comboio, o digo. Sem sorte:
talvez não saias em Coimbra,
e debito ao infinito
a conta
de só te ver na eternidade.
amor é esquecimento.
beijos te deixo (sem querer?)
num sobressalto de linha.
minha? minha não é:
não pode ser minha. Tenho.
no resto de tudo, uma certeza.

de olhos bem abertos

de regresso a casa