quadro 4

um prédio de oito andares e mais dois iguais. no quinto, do segundo, da esquerda, doutro tempo, dissera, não devia. agora quererá dizer não deves. presente. deviam construir prédios com floreiras e sempre virados ao sol. a arquitetura; tanto dá. mais longe já correm as sombras que a manhã desperta. seis, sete graus; não mais. chocolate. três passos. parte. lábios escuros. passa a língua como um limpa pára-brisas. o dedo desleixa-se da piada (não contes...) e do percurso. sem fossem brancas.

a origem do trauma:porto santo, ano indeterminado, década de não sei quando; imensa, praia imensa, e ela. outra. apaga-se a luz do dia e tudo se ilumina. branco cor de neve, cheio, a luz desde o ilhéu

(camus, estrangeiro, rápido, muito rápido; cegueira, prumo, olhos azuis, o sol, os olhos azuis, branco, boa)

foi aí.

não lhe digo .

quadro 3

o lábio desprende-se do beijo

quadro 2

a realidade está lá fora. eu - ele, corpo - despreza-a, absorvido em olhos castanhos, oblíquos, no sofá.
o fio corta - lá fora - e, de repente, é janeiro; chega aos repelões.
sim, não; um palmo de mão. a língua de um atrevimento. a dúvida mortal, inventada de comum desacordo.
vamos imaginar que ela imagina, que olha, distraindo o momento.

quadro 1

e vou, dedo por definição, e paro. tateio com a suavidade da espuma e parece-me rendilhado de nuvem. de cima olham, olho, mas nada acrescento à textura do impulso. elástico. mal noto. o fio preto manterá a cor até ao centro da espécie. no mesmo instante olho. e palpo um sulco de elegância
(expressão delinquente, perdida no cérebro - quando sobrevier a autópsia, mapeado gota a gota, ainda a palavra aí repousa? e jazente, ou moribunda, ou vívida... elegância)
magreza, finura, não desço mais que nada. e ela fala.
voz: pára, se não...

Trois couleurs: Bleu

arquitecturas

Talvez o paraíso repouse

no rasto do teu regaço

no som de menino palhaço

que do sono sonha e não ouve.

Eu queria ter uma palavra

apenas. Mágica, brilhante

como olhos da mulher distante

que me chorou por amada.

Dá-me o sortilégio e parto,

de teu engodo e espera farto;

hei-de encontrar um sol com tua luz - prometo

inventarei teu rosto de novo - sou arquitecto.

(11/2008)

Há árvores que duram 100 anos

As tartarugas aí uns duzentos

Uma vida? - O tempo dos enganos

Nos breves intervalos dos lamentos.

Só aquele teu olhar dura sempre

Porque colado à pele, não largo mais

Surgiu do acaso, num mero repente

Mas nem o solto, aos gritos de teus ais.

luz

as palavras, bebendo o escuro

no sossego da folha,

pareciam apagadas.

mas, claro, dependem

da luz de quem as lê.

sonho de bandido

lanço fogo ao quarto onde me deito

antes que o escuro derrube a cerca

e contemple a madrugada. voam

lençóis em adeus festivo, içando

braços de revolta, outros de prece.

a cidade está morta no sono,

castiga-me num mar de desinteresse.

não posso ser herói

que nem me deixam ser bandido.

angustiado, reparo que só sonho

e sou o menino de côro,

a lavar os dentes, daqui a nada

com água bem desinfectada.

e toda a minha revolução

(que ia mudar o mundo

naquele preciso e

conseguido instante)

fica-se em arrumar os papéis selados

e, se ligeiro, apanhar o eléctrico.

Mas o devaneio obriga-me

a chamar o táxi.

(10.02.2009)

Compromisso

Desaconchego o lençol

(atrapalha o subtil calor

de um pé dormente)

enquanto distraio

as recomendações do relógio

(petulante

com ares arrogantes

de inequívoco)

e,

por minuto e meio que seja,

decido respirar o silêncio,

desprezar o compromisso, e

gritar

- sem uma palavra que devolva

os vizinhos à manhã -

NÃO VOU.

Satisfeito, levanto-me de imediato.

(19.05.2009)

e pronto!

é invisível o que ontem me sobrou

dum sonho inconcluso; sei que

havia algo mais, mas não sei

como o esquecimento mo garante

(habitualmente estás presente, mesmo quando me digo

que é apenas um sonho repetido e tresmalhado)

e agora ganhei o medo

onde só estavas pela minha dúvida de renovar o enredo.

gostava de sonhar como sonha um gravador,

e pronto!

verão gelado

está um calor no soalho das ruas

um cortinado de bafo ergue-se até até ao dorso dos adultos

e eu estou gelado, sem febre, neste agosto

que estala as canas dos riachos

secos desde junho.

as saudades humedecem os ossos...

de que serve o teu xaile feito de mãos

se as não sinto desde o inverno ido?

- minha bordadeira de afetos, dobadoira de carícias

em flor de linho;

seguiste o teu caminho

e eu?

arrefeço o verão inteiro.

tenho as malárias da tua picada

(e a europa aqui tão junto).

se voltas só depois de setembro...

tão longe, como é que lembro?

vou agonizar em tranches d'arrepios.

Umbigo

Da mesma forma que o Mundo gira em torno do Sol, para um vasto número de Mulheres o Universo gira em torno do seu umbigo…
E o facto das duas concepções teóricas terem surgido na mesma época histórica não é coincidência….

NON ou a Vã Glória de Mandar

Um filme fraco, mas que parte de uma premissa brilhante...

no escuro

escrevo no escuro

os sons do teu silêncio

e leio, de olhos bem fechados,

um coração encadernado

nas cores cintilantes da poesia;

rio-me do sol, que está medroso

tal como eu, teme que esse olhar

- só imaginado - o ofusque,

o envolva no plástico da noite.

é o poema que embeleza a coisa

ou só a coisa faz viver o poema?