este lento mover do corpo

este lento mover do corpo
em pequenos círculos
girando sempre à volta do mesmo pedaço de nada
preso á desarmonia dos dias
que constantemente se afiguram como eternos

este cansaço
este desejo de nada fazer
de nada ser
de emergir sem esforço
por entre remoinhos de tanta coisa banal

tudo isto sou eu
sem necessariamente o ser
tudo isto é real e falso
um fluxo constante
que deixa em mim este estranho sabor