Picasso

Les dormeurs

árvores na memória

O mundo é essa árvore...

chorão, criptoméria, bétula

onde os traços que riscam o céu

são abraços e renúncias.

nós e novelos. compara-os

aos teus cabelos

onde esta tímida mão

desenhou caracóis e os desfez

(à vez à vez).

Que há além dum gesto,

se a própria sílaba é movimento?

Resta-me o que já tinha,

o teu olhar (d'alento) recordado

e a ânsia do possível

se não há mais.

serena mente

No vazio dos dias

esgotava o cansaço das corridas

bebia o mar em golfadas de espuma

esquecia o café na mesa de espera

sonhava com o sol em cócegas

e no silêncio com que esperava as horas

deixava de ter lembrança

(28072010)

infâncias

quando agora despertas

para uma fantasia de búzios

podendo trazer de regresso

o sorriso de abafar um berlinde...

o silêncio das casas brinca

aos traços de sol, devolvendo

as tardes aos muros da infância

subidos de bibe manchado

e calções rotos até ao mercúrio dos joelhos

o dia de ontem continua e é quase amanhã. não sei como fatiar o tempo e apartar-me dessa luva que é o teu corpo, anichado ainda na memória e no desejo.

Chegas, agora, com todas as fibras

e olhas os meus olhos como

se fosse possível serem ainda os antigos;

fazes gestos que desaprendi,

e tudo me parece sonâmbulo,

histórias a inventar

- entre sombras e sonhos -

sem que possa galvanizar

as mãos de rugas, e o teu colo

sobre a memória já selada ao desejo

com chaves de fuga e adeus.

Podíamos caminhar num rasto novo

mas os pés ferem as pedras

que uma revolta esquecida

espalhou nos trajectos.

Resta o que sempre resta,

nada sendo; e do vazio

ainda haveremos de retirar

pedaços que a combustão não terminou;

uma imagem amolgada

ficará como o quê

dum tempo sem préstimos.

lá longe, onde a vista mistura o horizonte

há um homem que parece pedra de montanha

e no escuro do olhar íntimo procura uma busca

que ultrapassa o profundo silêncio dum

sonho por completar. inteiro só o vento, a derrubar-lhe

os cabelos brancos, onde deixou outras marés

sem glória, outras mulheres, e a vitória, rara,

de um não deixado de dizer. sobem-lhe

aos braços os pássaros do presságio

(que suba rápido e bem)

- malhas de um império sem mãe,

e a noite já não vem

a tempo da memória.

Noite de LUA (muito) gorda

Trois Couleurs : Blanc

enquanto um de nós estiver vivo

seremos sempre todos

(e se eu morrer antes do sempre,

resguarda-me o lugar que te aquecer

a memória dos dias frios, e senta-te

no lugar de ambos, aquele que podia

ser de qualquer um)

há mais estrelas no céu que corpos esvaziados:

escolhe aquela, próxima,

de onde possamos dizer adeus,

nesse gesto mentiroso

de quem está sempre a ver-se.

(a ler JLP, o maravilhoso a criança em ruínas)

quadro 5

silêncio

(como se escreve silêncio

sem ouvir a palavra?)

e se, às vezes, houver resposta?

pergunta ao vento se
voltarás a voar na terra dos gestos,
onde as sombras são súplicas de regresso
e as aves reforçam a ruína dos aterros;
talvez uma nuvem se desenhe em palavra de resposta,
e talvez seja esperança, como o reencontro
de um sorriso perdido num passeio de montanha
ou a cor lembrada duma porta onde se escondia
a menina dos teus olhos; pergunta devagar
como quem aceita um fim
porque a resposta pode não ser.

O tteemmppoo arrasta-se (como que duplicado); leeennnttaammmeeeeeennte, muito lleeeennntttammmmeeeeeeennnttttteeeeee.

(referências: o corpo como arte, Manoel de Oliveira e Ponto Omega, Don DeLillo)

quadro 4

um prédio de oito andares e mais dois iguais. no quinto, do segundo, da esquerda, doutro tempo, dissera, não devia. agora quererá dizer não deves. presente. deviam construir prédios com floreiras e sempre virados ao sol. a arquitetura; tanto dá. mais longe já correm as sombras que a manhã desperta. seis, sete graus; não mais. chocolate. três passos. parte. lábios escuros. passa a língua como um limpa pára-brisas. o dedo desleixa-se da piada (não contes...) e do percurso. sem fossem brancas.

a origem do trauma:porto santo, ano indeterminado, década de não sei quando; imensa, praia imensa, e ela. outra. apaga-se a luz do dia e tudo se ilumina. branco cor de neve, cheio, a luz desde o ilhéu

(camus, estrangeiro, rápido, muito rápido; cegueira, prumo, olhos azuis, o sol, os olhos azuis, branco, boa)

foi aí.

não lhe digo .

quadro 3

o lábio desprende-se do beijo

quadro 2

a realidade está lá fora. eu - ele, corpo - despreza-a, absorvido em olhos castanhos, oblíquos, no sofá.
o fio corta - lá fora - e, de repente, é janeiro; chega aos repelões.
sim, não; um palmo de mão. a língua de um atrevimento. a dúvida mortal, inventada de comum desacordo.
vamos imaginar que ela imagina, que olha, distraindo o momento.