Chegas, agora, com todas as fibras

e olhas os meus olhos como

se fosse possível serem ainda os antigos;

fazes gestos que desaprendi,

e tudo me parece sonâmbulo,

histórias a inventar

- entre sombras e sonhos -

sem que possa galvanizar

as mãos de rugas, e o teu colo

sobre a memória já selada ao desejo

com chaves de fuga e adeus.

Podíamos caminhar num rasto novo

mas os pés ferem as pedras

que uma revolta esquecida

espalhou nos trajectos.

Resta o que sempre resta,

nada sendo; e do vazio

ainda haveremos de retirar

pedaços que a combustão não terminou;

uma imagem amolgada

ficará como o quê

dum tempo sem préstimos.