Entre os dedos, como areia cinzenta duma praia açoriana, os meses voaram, ao ritmo dos pensamentos perdidos. Uma mistura de apatias ou outros engodos sem préstimo. O tempo é um grande sacana, não dá tréguas ao sono da identidade. Volto com o mesmo barco que a margem esperou; as ondas são sempre um risco, mas um desafio.
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