Poeta

Fresco e róseo, o sol ergue-se nas alturas,

No remoto azul o mar corre pelos seus canais,

O vento levanta-se sobre o peito do mar, soprando em direcção à terra,

O grande vento do Oeste ou do Sudoeste,

Flutuando agilmente com a espuma das águas, branca como o leite.

26 de agosto de 2008

Mas eu não sou o mar nem o sol vermelho,

Não sou o vento que ri como as raparigas,

Nem o vento imenso que fortalece, nem o vento que açoita,

Nem o espírito que martiriza o seu próprio corpo até ao terror e à morte,

Sou aquele que, invisível, vem cantar, cantar e cantar,

Que fala e fala nos regatos e esvoaça sobre a terra,

Sou aquele que os pássaros conhecem de manhã e de tarde nos bosques,

E conhecem as praias, a areia, as ondas sibilantes, a insígnia e a bandeira,

Que lá no alto ondulam e ondulam.

Walt Whitman, Folhas de Erva
(selecção e trad. de José Agostinho Baptista)