penasuave

PT01

2012-01-26T18:35:00.002Z

Pastel de óleo s/ papel

um dia fugido

2012-01-16T19:00:00.002Z

e houve um dia,

completamente perdido num mês indefeso,

em que os olhos se me fizeram lágrimas

só de saber que, desde então,

a saudade era uma capa mais aderente

que a lembrança dos teus modos.

partiste a uma sexta e nem era treze

(infortúnio dos desencontros,

no mapa encomendado das conveniências)

e até a aurora tinha o cinzento

normalizado dos invernos frouxos

e os filhos dos vizinhos (àquela hora...)

soletravam os choros revoltados

dos dias comuns.

se ao menos

fugisses no vento de uma tempestade,

tu que sempre me faiscaste as noites sóbrias!

se ao menos

tivesses deixado o som dos teus lábios,

o doce dessa pele percorrida em desejo.

como um desânimo - afinal.

01/2012

2011-12-31T18:59:00.002Z

Si (como el griego afirma no Cratilo)

El nombre es arquetipo de la cosa,

En las letras de rosa está la rosa

Y todo el Nilo na palavra Nilo.

Y, hecho de consonantes y vocales,

Habrá un terrible Nombre, que la esencia

Cifre de Dios y que la Omnipotencia

Guarde en letras y sílabas cabales.

(...)

J. L. Borges, El Golem

De tanto querer

2011-11-17T01:48:00.002Z

Queria ser feliz mas nunca muito longe,

estar à mão de recomeçar o tempo

todo, por inteiro;

queria confundir a distância

no reflexo dos teus doces olhos

até perder os lábios no espanto,

lá nas primaveras onde as folhas

nascem para a morte

e uma cantata de Bach me acorda

duma tarde ocre;

queria ceifar os gestos poluídos

e só nos teus braços, nos teus

braços entregar os dias de sol

antes que a noite me carimbe

o vazio que (ainda) nos separa:

Queria

Princesa

2011-10-18T19:54:00.001+01:00

Técnica mista sobre papel / versão digital
210mm x 297mm

Noctívagos

2011-10-10T02:02:00.001+01:00

Nas primeiras vezes que descia no meu corpo e degustava o meu desejo ela dizia que só a pessoas muito especiais fazia certo tipo de coisas, mas todos os noctívagos sabiam que isso não era assim e muitos deles partilhavam o saber velado em silêncios solidários.
No entanto, aquelas palavras, muito embora fossem falsas e eu tivesse a plena consciência disso, aqueciam-me a alma como a boca dela me aquecia o corpo…

2011-10-04T15:06:00.000+01:00

Agora...

2011-10-04T15:02:00.002+01:00

agora que cai a neve no calor da noite

deixo que os olhos fechem o som do tempo

e revolto-me com a escuta dos silêncios

à procura das palavras mortas, de sílabas

escondidas entre andaimes

que livrem o medo do fim. porque

só a desmesura liberta, nesse

arrepio de laços que revolta a incongruência

num beijo sem lábios, num abraço sem braços

na inocente verdade do falso.

2011-10-04T01:28:00.001+01:00

andam pela noite
percorrendo as pétalas
sobradas dum dia inteiro
quente e inquieto
e não há lençóis
que aguentem
o peso do linho

douro, faina de desejos

2011-09-25T16:40:00.002+01:00

Em cada pouca terra uma terra infinita,

em cada desejo imenso, uma vontade

Sol

2011-09-04T23:02:00.002+01:00

Versão digital
Caneta sobre Papel
210mm x 297mm

Ossos...

2011-08-30T19:55:00.002+01:00

Mesmo sem preço,

compra-me

os restos que deixaste

do corpo que era eu;

e podes construir um espantalho,

avisando os pássaros;

que não debiquem o destino:

há sempre um osso

na carne do coração.

02/2009

Adamastor

2011-08-30T00:20:00.002+01:00

Versão digital
Técnica mista sobre Papel
210mm x 297mm

2011-08-24T19:19:00.001+01:00

Entre a chuva miúda que endiabra o verão
Saio de mansinho desse coração.
Lá fora há sempre outro caminho
Aqui - quem sabe - talvez não.

2011-08-23T04:38:00.000+01:00

2011-08-16T18:33:00.001+01:00

2011-08-16T18:27:00.001+01:00

Quando a pele

se torna evasiva

e está e não está

ali, escancara-se

uma janela nos poros

da alma: assoma e

grita à tua vontade!

Rui Caeiro, O quarto azul e outros poemas

2011-08-16T04:16:00.001+01:00

E quando a noite cai sentam-se à varanda dos desejos inquietos, esperando que o vento regresse das lembranças com que, nos idos de catraios, suportavam os dias seguintes.

Tiguana Bibles

2011-08-11T00:17:00.001+01:00

São de Coimbra e meus amigos...

2011-08-09T16:54:00.002+01:00

Acercam-se as sombras,

tão longe despenha-se o sol, algures no mar.

As casas são baixas, alinhadas em declive,

os telhados oblíquos,

os pátios circulares, em repouso a esta hora.

Vastas são as vinhas e os terraços,

vastas as vagas de um mar próximo, as pegadas

na praia agora deserta,

recolhidos os remos e as redes,

recolhida a minha vida.

Nada espero senão esta hora já lenta,

uma lua cheia de cio e aflições,

o regresso dos homens e dos cães, a treva.

Que cheguem.

José Agostinho Baptista, Morrer no Sul

2011-08-09T16:51:00.000+01:00

The Heinrich Maneuver

2011-08-08T00:40:00.000+01:00

How are things on the west coast?
I hear you're moving real fine
You wear those shoes like a dove
Now strut those shoes we'll go roaming in the night
Well how are things on the west coast?
You keep it moving to your soul's delight
Now I've tried the brakes
I've tried but you know it's a lonely ride
How are things on the west coast?
Oh I'd move heaven behind those eyes

Today my heart swings
Yeah today my heart swings
But I don't want to take your heart
And I don't want a piece of history
No I don't want to read your thoughts anymore, my god
'cause today my heart swings
Yeah today my heart swings

How are things on the west coast?
Hear you're moving real fine tonight
You wear those shoes side to side
Ah, strut those shoes
We'll go roaming in the night
Well how are things on the west coast?
Yeah but you're an actress; I don't identify

Today my heart swings
Yeah today my heart swings, say it
But I don't want to play the part
And I don't want a taste of victory
No I don't want to read your thoughts anymore, my god
'cause today my heart swings
Yeah today my heart swings

Say it 'cause today my heart swings
Yeah today my heart swings

Let it come 'cause I've got a chance for a sweet sane life
I said I've got a dance and you'll do just fine
Well I've got a plan
look forward in my eyes
Let it come. Well I've got a chance for a sweet sane life
I said I've got a dance; it moves into the night
Well I've got a plan with forward in my eyes

But today my heart swings

Paul Banks

2011-08-01T16:56:00.002+01:00

Sonâmbulos ditames arqueiam a tua história

e rasgam ao futuro o resto da memória

onde o tempo se escoa

em predilecções vazias

2011-08-01T16:54:00.002+01:00

E afinal correm ao longo

dos espaços vazios

como se houvesse

um som de fundo

a percorrer as sobras

do desencanto

e as misérias

que sustentam a liberdade,

tão próxima do embaraço

Sobre o sentido infinito do instante

2011-07-29T05:05:00.001+01:00

Corremos atrás das sombras sem olhamos a brisa que nos alerta; elas já vinham a seguir o vento. Perdemos os pés na busca do trajecto e olhamos a ignorância em modo de certeza.

Mas há sempre o caminho que nos leva de volta a Casa.

2011-07-27T19:38:00.000+01:00

Desejo

2011-07-27T19:33:00.001+01:00

Queria desfazer o silêncio em troca da palavra sublime, uma que encantasse o fim da tarde com o som do futuro...

2011-07-10T00:17:00.001+01:00

Galgando a lua, com o sereno deslumbre de estudante

multidão

2011-06-22T04:54:00.002+01:00

Em cada olhar

há um folclore de gestos

antigos como memórias cinzentas

parados em dúvidas

de encruzilhadas d'esperas

como se uma bucólica respiração

fosse o princípio e o fim

o desarrumado rumo

dum acto inquieto.

2011-06-22T01:40:00.000+01:00

Maior dia do ano a nascer...

2011-06-22T01:38:00.000+01:00

O nascer do maior dia do ano

Momentos #4

2011-06-21T05:59:00.002+01:00

#4
O sorriso irrequieto e rasgado da rapariga ia aumentando à medida que João se aproximava; e também aqueles olhos castanhos, enormes, cada vez mais curiosos e divertidos com uma abordagem que, assim se via, era por demais evidente. A discrição, o «não dar barraca» pareciam ter sido, naquele momento, catalogados por João como vetustos e anacrónicos cânones.
«Olá, boa noite» - cumprimentou João.
«Olá» - disse, simplesmente, a miúda, ao mesmo tempo que mordiscava a palhinha por onde sorvia a sua bebida, incolor à vista, depositada no copo alto de plástico.
Será uma miúda de vodka, perguntava João a si mesmo. «Bela obra esta, não achas», inquiriu ele, pretendendo manter as suas intenções ocultas; quais em concreto, também ele não sabia muito bem... mas... seria mesmo ela a modelo da fotografia?
«É... acho que sim... Não percebo muito disto», respondeu-lhe a rapariga, desinteressadamente, enquanto desviava o olhar de João, contemplando, em profundidade e perspectiva, o resto da sala que se ia movendo ao som da house music e de conversas de circunstância entre os convidados.
A resposta dada provocou em João algum desalento. Se realmente ela é assim tão leiga nisto, não pode ser modelo, pensou; as modelos conviviam com os profissionais, iam aprendendo alguma coisa; quanto mais não fosse, alguns jargões decorados, por forma a manterem conversas que as deixassem bem vistas junto a grupos de pseudo-intelectuais com algum dinheiro para gastar em arte, ou, quando o não tinham, com tempo suficiente para escrever críticas que só eram lidas por pessoas parecidas.
Mesmo assim, João voltou à carga: «Mas, então, nesse caso, o que te traz a uma exposição de fotografia?»
A rapariga esboçou mais um daqueles rasgados sorrisos, demasiado parecido com o do retrato que pairava junto deles, naquele parede; «isso agora...», respondeu naquela voz rouca que começava a provocar bastante mais do que apenas um qualquer encanto puramente platónico.
E tais pulsões, João sabia-o bem, punham-no imediatamente na defensiva, numa postura em que a timidez voltava a denunciar-se e a falta de jeito era sinónimo de nó na garganta, boca seca e, por vezes, faces coradas.
E a miúda a divertir-se com isso, notou João, ficando cada vez mais nervoso.
Levando à boca o seu próprio copo, aproveitou para, pausadamente, decidir o que dizer em seguida. «Isso agora, não. Podemos conferir a guest list em conjunto, se quiseres» - porra! Já me lixei, pensou João, em pânico. No meio da vontade em dar uma resposta divertida àquela sugestão da rapariga, algo tinha ficado pelo caminho, sendo certo que o resultado final tinha sido desastroso, num tom de agressividade despropositada. «Como eu sou idiota, pá!», exclamou no seu interior.
Contudo, por incrível que pudesse parecer, a jovem mostrou-se ainda mais divertida... E de repente disse: «Então é a ti que tenho de agradecer pelas bebidas à borla? Parabéns, tens aqui uma bela festa. Aquela a que fui há duas semanas não foi tão boa».
«Deixa-me adivinhar», interrompeu João, «és uma penetra de festas!». O seu sorriso amarelo, após se ouvir a si próprio, não deixava entrever a sua verdadeira frustração. Sim senhor, João, tu hoje estás lançado, miúdo; cada tiro, cada melro.
A conversa, com tais atoardas, iria acabar logo ali.
Mas, uma vez mais, a rapariga não desarmou e retorquiu a rir-se: «Nem por isso, não... Digamos que tenho os meus conhecimentos».
Seria namorada de alguns dos convidados? João não queria contemplar tal hipótese. Ela era enigmática, sedutora demais, para que a noite acabasse abruptamente, no preciso instante em que algum sujeito bem vestido, idiota e pedante, lhe pusesse um braço à volta da cintura e dissesse «lá estás tu a falar com estranhos outra vez... vamos para casa que já é tarde?», virando costas com um piscar de olho de "chico-esperto".
João gostava de se deixar envolver na teia da sedução, do limiar de possibilidade de um sonho apaixonado mas, bastas vezes, vinha-lhe esse travo amargo da realidade. É natural que uma miúda destas namore, ou, até mesmo, seja já casada, pensava.
«Bem... vou andando...». Ao ouvi-la, João abandonou as suas lucubrações e uma sensação de pânico invadiu-lhe os sentidos.
«Não vás já!», disse de repente, «fica mais um bocado». A entoação dada roçava já a súplica mal disfarçada, apercebeu-se, envergonhado do seu declarado desespero.
«Não. Não pode ser. Estava a pensar em ir beber um copo ali mais abaixo e está a ficar tarde», respondeu a jovem, deixando transparecer alguma impaciência com as insistências de João.
«Então vamos os dois» - sugeriu ele.
Ela riu-se com tal sugestão, perguntando de seguida: «Mas o que te faz pensar que quero ir contigo». João sentiu o impacto de um soco invisível, mas certeiro, mesmo no centro do seu estômago.
Contudo, não se deu por achado: «Vieste à minha galeria. Estivemos este tempo todo a conversar; livraste-me de alguns convidados que são uma verdadeira seca. Deixa-me retribuir, pagando-te um copo no bar, ali, no fundo da rua. É para lá que vais, não é?»
Durante alguns segundos, pareceu-lhe que ela ponderava tal insólito convite, num puro esquema de «deve e haver». Por fim, disse: «Bem... Se é mesmo para irmos, preciso de saber o teu nome. Não costumo deixar que estranhos me paguem copos. Eu chamo-me Luísa... e tu?».
«Ah... Eu sou o João... muito prazer», respondeu, rindo-se nervosamente. «Vamos então?».
«Hmmmm... João... Certo... Vamos lá», o olhar divertido de Luísa tinha assumido agora certos e determinados traços que João ainda não conseguia decifrar.
Da outra ponta da galeria, Mané, que falava com o empresário de Jacinto Lopes, notou que João se dirigia para a saída. Este tipo é sempre a mesma coisa, pensou.
Desculpando-se ao sujeito que lhe contava animadamente algumas supostas peripécias da sua vida de empresário de artistas - contando na sua carteira com aquela banda punk que tinha roubado a bateria ao grupo de baile da aldeia -, Mané dirigiu-se para a porta. Tendo agarrado discretamente João por um braço, disse-lhe em sussurro: «É sempre isto, pá. Fico eu aqui a segurar o forte, não é? Enquanto o menino se diverte com os seus engates. João, não te esqueças que eu estou para me ir embora e...».
João interrompeu-o: «Mané, não é nada disso. Desta vez, o interesse é puramente profissional».
«Profissional, hein? Mas pensas que estás a enganar quem, pá?» - Mané começava a perder a paciência; «o único interesse que devias ter é no sucesso deste lançamento e não em marcar pontos com essa miúda... É gira e tudo isso, mas tu tens responsabilidades, pá. E eu não vou cá estar mais para te lembrar delas».
Luísa estava já do lado de fora da galeria, no passeio da rua, falando ao telemóvel. Tinha um certo ar carregado, notou João intrigado. «Mané, eu sei que não vou poder pedir-te mais nada na vida. Por isso, dá-me uma folga hoje. Quero tirar uma teima com que ando desde o início da noite... Melhor, desde o início da semana».
«Tu já andaste foi no scotch, não foi, João?» - perguntou Mané, naquele jeito de quem já se conformava com tais hábitos do sócio.
«Não é nada disso, pá!» - exclamou João, vendo Luísa a olhar para o relógio, enquanto esperava por ele, o telemóvel já na mochila. «Repara bem na fotografia que está naquele canto... Esta miúda é a tal modelo! Tenho a certeza!».
«Mas o que é que isso interessa???» - por vezes, Mané ficava farto das obsessões infantis de João.
«Manuel, por favor, deixa-me ir! Amanhã falamos».
Olhando para João, Mané sabia que não havia mais nada a fazer. «Vai, pá... Sempre a mesma merda!». Este tipo vai ter de aprender por ele próprio, pensou, por fim.
João saltou para a rua e foi ter com Luísa. «Problemas?», perguntou ela, reticente.
«Nada disso... Coisas do meu sócio» - atalhou João.
Desceram a rua num estranho silêncio absoluto. Como se tudo o que tinham para dizer um ao outro já tivesse sido dito, restando apenas algo do género de «Está uma noite quente, não está?». Contudo, João não via grande utilidade em falar sobre o tempo, pelo que nem abriu a boca.
Ao entrar no bar, o som do jazz dava o mote a uma certa quietude acolhedora. Escolheram uma mesa junto à cabine do DJ, de um formato curioso, com a frente de um qualquer Cadilac cromado em tons de rosa, a sair da parede e escondendo no avançado que assim criava, a banca com os gira-discos, os leitores de CD's e os misturadores de som.
À chegada do empregado à mesa de ambos, João perguntou a Luísa: «Que te apetece beber?».
«Vodka tónico» - respondeu ela, olhando seriamente para o empregado. Afinal, sempre és menina do vodka, pensou João... «Sejam dois, então, por favor», disse ele ao sorridente empregado que parecia querer adivinhar, em jeito de quem achava já saber tudo, o propósito daquele casal recém-chegado. João não suportava tais hábitos, e, para não se irritar, desviou o olhar, para Luísa.
«Então, conta-me... Como é que deste com a nossa exposição?», perguntou, enquanto acendia um cigarro e as bebidas eram servidas.
Luísa deu um gole demorado na sua bebida, parecendo deixar-se levar pelo fresco travo agridoce da combinação; o limão, o gelo e a água tónica borbulhante eram a verdadeira essência e camuflagem daquele prazer culpado; daquele desejo de alguém se perder na ilusão etílica dos sentidos.
Mordendo ao de leve aqueles seus lábios carnudos, naturalmente vermelhos, perguntou em tom de desafio: «Diz-me, João, que te interessa isso ao certo?»
«Como já te dei a entender, podia pensar num milhão de razões, enquanto dono da galeria e autor da guest list... Mas o que eu realmente acho é que tu estiveste ali na exposição, hoje, a convite do Jacinto - eu cedi-lhe algumas entradas para os seus próprios convidados; tu és a modelo do #Semblante»
Luísa sorriu ao de leve e disse: «Pois... talvez até seja... mas é só disso que queres falar? Foi só mesmo por causa disso que vieste comigo até aqui?»
Apetecia-lhe insistir até ter a certeza de que Luísa era, realmente, a modelo daquele retrato que tanto o intrigava e fascinava. Contudo, apenas disse: «Conta-me mais sobre ti, Luísa».
«Que interesse podes ter tu em mim, na minha vida?». Luísa não desarmava, naquele seu sorriso inquieto.
No entanto, naquele preciso momento, os olhares de ambos cruzaram-se, por instantes; e algo se passou. Num fragmento de segundo, pareceu a João que nada mais importava saber; que Luísa já lhe tinha contado tudo. A nitidez com que conseguia olhar para o fundo da sua alma, contrastava com aqueles grandes olhos castanhos que lhe tinham captado a atenção desde o primeiro momento.
Luísa parecia sentir o mesmo, pensar o mesmo...
Sem se aperceberem, os dedos das suas mãos direitas tocaram-se ao de leve, sobre o vidro da mesa, onde repousavam as suas bebidas; as bolhinhas de gás da água tónica subindo, a marcar um tempo que, de facto, a esta altura, era bastante acelerado.
Da entrada do bar, cuja porta se encontrava totalmente aberta, vinha uma brisa fria, o anúncio de uma madrugada prenhe de possibilidades.
Luísa aproximou-se suavemente de João; os lábios de ambos tocando-se, prenunciando o resto de um beijo demorado, suave e macio. O hálito de Luísa era doce e, ao mesmo tempo, quente.
«Uma foto não te consegue beijar assim, pois não?» - murmurou Luísa, afastando-se milímetros da cara incrédula de João.
Totalmente desarmado, João estava sem palavras. O coração batia-lhe descompassado e sentia que, a qualquer momento, se engasgaria, com falta de ar.
Se dúvidas ainda lhe pudessem pairar no espírito, as mesmas tinham-se dissipado naquele instante. Ele era agora prisioneiro de Luísa;
Que tinha retomado a sua pose enigmática e aquele olhar de menina irrequieta; como se inconsciente do que tinha acabado de fazer...

Alexandre Villas-Diogo, Momentos

2011-06-20T04:05:00.000+01:00

voyeur

2011-06-19T03:07:00.004+01:00

a noite percorre gritos de euforia

dilata-se na estrada, como uma enchente

e chega, deste lado, a um olhar invejoso

que se distrai duma televisão em silêncios

e repara, com toda a imaginação disponível;

julgando ver dois corpos em modo de um

no escoar da luz preguiçosa duma lua indiscreta.

Um sonho do(s) mestre (s)

2011-06-19T02:48:00.002+01:00

Na noite de sete de Março de 1914, Fernando Pessoa, poeta e fingidor, sonhou que acordava. Tomou o café no seu pequeno quarto alugado, fez a barba e vestiu-se com esmero. Enfiou a gabardina, porque lá fora chovia.(...) Fernando tomou lugar num compartimento onde estava sentada uma senhora aparentando cinquenta anos, que lia. Era a sua mãe e não era a sua mãe, e estava imersa na leitura. Fernando Pessoa pôs-se também a ler. Naquele dia tinha de ler duas cartas que lhe tinham chegado da África do Sul e lhe falavam de uma infância longínqua.

Fui como uma erva e não me arrancaram, disse a certa altura a senhora que aparentava cinquenta anos. A frase agradou a Fernando Pessoa, que a anotou num caderninho. (...)

À porta da casa estava uma velhota com óculos e uma touca branca. Pessoa percebeu subitamente que se tratava da tia-avó de Alberto Caeiro, e ergueu-se em bicos dos pés, beijando-a na face.

Não me canse muito o meu Alberto, disse a velhota, tem uma saúde tão fraca.

Afastou-se para o lado e Pessoa entrou na casa. Era uma sala ampla, mobilada com simplicidade. Havia um fogão de sala, uma pequena estante, um aparador cheio de pratos, um sofá e duas poltronas. Alberto Caeiro estava sentado numa das poltronas e tinha a cabeça inclinada para trás. era o Headmaster Nicholas, o seu professor da High School.

Não sabia que o caeiro era o senhor, disse Fernando Pessoa, e fez um ligeiro cumprimento com a cabeça. Alberto Caeiro fez-lhe um gesto fatigado para entrar. Entre, caro Pessoa, convoquei-o aqui porque queria que soubesse a verdade (...)

ANTONIO TABUCCHI, Sonhos de Sonhos, Quetzal, 3.ª ed., 1998

2011-06-04T19:39:00.001+01:00

Arte poética

2011-06-04T19:30:00.002+01:00

Vai pois, poema, procura

a voz literal

que desocultamente fala

sob tanta literatura.

Se a escutares, porém, tapa os ouvidos,

porque pela primeira vez estás sozinho.

Regressa então, se puderes, pelo caminho

das interpretações e dos sentidos.

Mas não olhes para trás, não olhes para trás,

ou jamais te perderás;

e teu canto, insensato, será feito

só de melancolia e de despeito.

E de discórdia. E todavia

sob tanto passado insepulto

o que encontraste senão tumulto,

senão de novo ressentimento e ironia?

MANUEL ANTÓNIO PINA, Prémio Camões

Poesia, saudade da prosa,

antologia pessoal, Assírio&Alvim

Histórias da Água de Castello

2011-06-02T16:16:00.001+01:00

Não te vás de mim e deixa-te ficar.
Vem comigo aproveitar esta noite perfumada com aroma de pinheiro; junto às ribeirinhas margens iluminadas por candeeiros de tempos mais inocentes. Deixa que esta estação te marque o compasso, não pensando no que está para trás. O tempo não dá tréguas e na tua mão apenas o valete de copas te garante algum ganho. Procura a melodia e não te importes com a letra, pois a verdade das coisas encontra-se mais nos sentidos no que numa qualquer razão de médias ponderadas.
E tudo isto te digo porque, de certo modo sei que estar onde estou sem ti não faz qualquer sentido. E se assim é, fácil se torna de ver a razão pela qual o que escrevo também não faz sentido algum. O ímpeto da saudade apenas me diz para deixar a pena cibernética vogar ao sabor da brisa fresca com cheiro a cerejas. Não chego ou paro em sitio nenhum porque realmente nem cheguei a sair de onde me encontro. E deste modo, logo noto que já só falta um quarto para as onze…

2011-05-30T22:47:00.000+01:00

piar de campanha

2011-05-30T22:45:00.000+01:00

outras conversas

2011-05-30T22:42:00.000+01:00

dias de descanso

Gira Discos

2011-05-23T22:00:00.001+01:00

Final de tarde em Maio.

Com chuva e cheiro a terra molhada.

Adoração táctil

2011-05-02T01:50:00.001+01:00

Eduarda tinha uma adoração táctil por determinados tipos de beleza masculina. Quando descrevia os corpos esfregava suavemente as pontas dos dedos e quase que se tornava perceptível o aumento de saliva na boca. Para sua infelicidade, esta adoração era demasiado estética e erótica (se considerarmos o erotismo como contraponto à sexualidade). E como a realidade insistia em negar a produção de homens belos que se cruzassem com ela, Eduarda tinha imensas dificuldades em manter relações, especialmente as sexuais, com os indivíduos que, por vezes, partilhavam espaços com ela.

Picasso

2011-04-30T23:13:00.001+01:00

Les dormeurs

árvores na memória

2011-04-29T17:23:00.002+01:00

O mundo é essa árvore...

chorão, criptoméria, bétula

onde os traços que riscam o céu

são abraços e renúncias.

nós e novelos. compara-os

aos teus cabelos

onde esta tímida mão

desenhou caracóis e os desfez

(à vez à vez).

Que há além dum gesto,

se a própria sílaba é movimento?

Resta-me o que já tinha,

o teu olhar (d'alento) recordado

e a ânsia do possível

se não há mais.

2011-04-29T17:22:00.000+01:00

serena mente

2011-04-27T02:34:00.002+01:00

No vazio dos dias

esgotava o cansaço das corridas

bebia o mar em golfadas de espuma

esquecia o café na mesa de espera

sonhava com o sol em cócegas

e no silêncio com que esperava as horas

deixava de ter lembrança

(28072010)

infâncias

2011-04-27T02:30:00.002+01:00

quando agora despertas

para uma fantasia de búzios

podendo trazer de regresso

o sorriso de abafar um berlinde...

o silêncio das casas brinca

aos traços de sol, devolvendo

as tardes aos muros da infância

subidos de bibe manchado

e calções rotos até ao mercúrio dos joelhos

2011-04-15T03:40:00.002+01:00

o dia de ontem continua e é quase amanhã. não sei como fatiar o tempo e apartar-me dessa luva que é o teu corpo, anichado ainda na memória e no desejo.

2011-04-15T03:38:00.000+01:00

2011-04-01T02:55:00.002+01:00

Chegas, agora, com todas as fibras

e olhas os meus olhos como

se fosse possível serem ainda os antigos;

fazes gestos que desaprendi,

e tudo me parece sonâmbulo,

histórias a inventar

- entre sombras e sonhos -

sem que possa galvanizar

as mãos de rugas, e o teu colo

sobre a memória já selada ao desejo

com chaves de fuga e adeus.

Podíamos caminhar num rasto novo

mas os pés ferem as pedras

que uma revolta esquecida

espalhou nos trajectos.

Resta o que sempre resta,

nada sendo; e do vazio

ainda haveremos de retirar

pedaços que a combustão não terminou;

uma imagem amolgada

ficará como o quê

dum tempo sem préstimos.

2011-03-24T23:06:00.002Z

lá longe, onde a vista mistura o horizonte

há um homem que parece pedra de montanha

e no escuro do olhar íntimo procura uma busca

que ultrapassa o profundo silêncio dum

sonho por completar. inteiro só o vento, a derrubar-lhe

os cabelos brancos, onde deixou outras marés

sem glória, outras mulheres, e a vitória, rara,

de um não deixado de dizer. sobem-lhe

aos braços os pássaros do presságio

(que suba rápido e bem)

- malhas de um império sem mãe,

e a noite já não vem

a tempo da memória.

Noite de LUA (muito) gorda

2011-03-19T21:23:00.000Z

Trois Couleurs : Blanc

2011-03-14T03:13:00.001Z

2011-03-09T22:34:00.002Z

enquanto um de nós estiver vivo

seremos sempre todos

(e se eu morrer antes do sempre,

resguarda-me o lugar que te aquecer

a memória dos dias frios, e senta-te

no lugar de ambos, aquele que podia

ser de qualquer um)

há mais estrelas no céu que corpos esvaziados:

escolhe aquela, próxima,

de onde possamos dizer adeus,

nesse gesto mentiroso

de quem está sempre a ver-se.

(a ler JLP, o maravilhoso a criança em ruínas)

quadro 5

2011-03-09T22:32:00.001Z

silêncio

(como se escreve silêncio

sem ouvir a palavra?)

e se, às vezes, houver resposta?

2011-03-09T09:36:00.003Z

pergunta ao vento se
voltarás a voar na terra dos gestos,
onde as sombras são súplicas de regresso
e as aves reforçam a ruína dos aterros;
talvez uma nuvem se desenhe em palavra de resposta,
e talvez seja esperança, como o reencontro
de um sorriso perdido num passeio de montanha
ou a cor lembrada duma porta onde se escondia
a menina dos teus olhos; pergunta devagar
como quem aceita um fim
porque a resposta pode não ser.

2011-03-05T05:39:00.002Z

O tteemmppoo arrasta-se (como que duplicado); leeennnttaammmeeeeeennte, muito lleeeennntttammmmeeeeeeennnttttteeeeee.

(referências: o corpo como arte, Manoel de Oliveira e Ponto Omega, Don DeLillo)

2011-03-03T23:41:00.000Z

2011-03-03T23:38:00.000Z

quadro 4

2011-02-23T23:37:00.002Z

um prédio de oito andares e mais dois iguais. no quinto, do segundo, da esquerda, doutro tempo, dissera, não devia. agora quererá dizer não deves. presente. deviam construir prédios com floreiras e sempre virados ao sol. a arquitetura; tanto dá. mais longe já correm as sombras que a manhã desperta. seis, sete graus; não mais. chocolate. três passos. parte. lábios escuros. passa a língua como um limpa pára-brisas. o dedo desleixa-se da piada (não contes...) e do percurso. sem fossem brancas.

a origem do trauma:porto santo, ano indeterminado, década de não sei quando; imensa, praia imensa, e ela. outra. apaga-se a luz do dia e tudo se ilumina. branco cor de neve, cheio, a luz desde o ilhéu

(camus, estrangeiro, rápido, muito rápido; cegueira, prumo, olhos azuis, o sol, os olhos azuis, branco, boa)

foi aí.

não lhe digo .

quadro 3

2011-02-23T23:36:00.000Z

o lábio desprende-se do beijo

quadro 2

2011-02-23T23:26:00.002Z

a realidade está lá fora. eu - ele, corpo - despreza-a, absorvido em olhos castanhos, oblíquos, no sofá.
o fio corta - lá fora - e, de repente, é janeiro; chega aos repelões.
sim, não; um palmo de mão. a língua de um atrevimento. a dúvida mortal, inventada de comum desacordo.
vamos imaginar que ela imagina, que olha, distraindo o momento.

quadro 1

2011-02-23T23:19:00.002Z

e vou, dedo por definição, e paro. tateio com a suavidade da espuma e parece-me rendilhado de nuvem. de cima olham, olho, mas nada acrescento à textura do impulso. elástico. mal noto. o fio preto manterá a cor até ao centro da espécie. no mesmo instante olho. e palpo um sulco de elegância
(expressão delinquente, perdida no cérebro - quando sobrevier a autópsia, mapeado gota a gota, ainda a palavra aí repousa? e jazente, ou moribunda, ou vívida... elegância)
magreza, finura, não desço mais que nada. e ela fala.
voz: pára, se não...

Trois couleurs: Bleu

2011-02-14T01:37:00.001Z

arquitecturas

2011-02-13T22:19:00.003Z

Talvez o paraíso repouse

no rasto do teu regaço

no som de menino palhaço

que do sono sonha e não ouve.

Eu queria ter uma palavra

apenas. Mágica, brilhante

como olhos da mulher distante

que me chorou por amada.

Dá-me o sortilégio e parto,

de teu engodo e espera farto;

hei-de encontrar um sol com tua luz - prometo

inventarei teu rosto de novo - sou arquitecto.

(11/2008)

2011-02-13T17:50:00.002Z

Há árvores que duram 100 anos

As tartarugas aí uns duzentos

Uma vida? - O tempo dos enganos

Nos breves intervalos dos lamentos.

Só aquele teu olhar dura sempre

Porque colado à pele, não largo mais

Surgiu do acaso, num mero repente

Mas nem o solto, aos gritos de teus ais.

2011-02-13T17:49:00.000Z

luz

2011-02-12T22:43:00.001Z

as palavras, bebendo o escuro

no sossego da folha,

pareciam apagadas.

mas, claro, dependem

da luz de quem as lê.

sonho de bandido

2011-02-12T22:35:00.002Z

lanço fogo ao quarto onde me deito

antes que o escuro derrube a cerca

e contemple a madrugada. voam

lençóis em adeus festivo, içando

braços de revolta, outros de prece.

a cidade está morta no sono,

castiga-me num mar de desinteresse.

não posso ser herói

que nem me deixam ser bandido.

angustiado, reparo que só sonho

e sou o menino de côro,

a lavar os dentes, daqui a nada

com água bem desinfectada.

e toda a minha revolução

(que ia mudar o mundo

naquele preciso e

conseguido instante)

fica-se em arrumar os papéis selados

e, se ligeiro, apanhar o eléctrico.

Mas o devaneio obriga-me

a chamar o táxi.

(10.02.2009)

2011-02-12T22:34:00.000Z

Compromisso

2011-02-11T22:32:00.003Z

Desaconchego o lençol

(atrapalha o subtil calor

de um pé dormente)

enquanto distraio

as recomendações do relógio

(petulante

com ares arrogantes

de inequívoco)

por minuto e meio que seja,

decido respirar o silêncio,

desprezar o compromisso, e

gritar

- sem uma palavra que devolva

os vizinhos à manhã -

NÃO VOU.

Satisfeito, levanto-me de imediato.

(19.05.2009)

2011-02-11T22:30:00.000Z

e pronto!

2011-02-10T01:45:00.003Z

é invisível o que ontem me sobrou

dum sonho inconcluso; sei que

havia algo mais, mas não sei

como o esquecimento mo garante

(habitualmente estás presente, mesmo quando me digo

que é apenas um sonho repetido e tresmalhado)

e agora ganhei o medo

onde só estavas pela minha dúvida de renovar o enredo.

gostava de sonhar como sonha um gravador,

e pronto!

verão gelado

2011-02-10T01:38:00.002Z

está um calor no soalho das ruas

um cortinado de bafo ergue-se até até ao dorso dos adultos

e eu estou gelado, sem febre, neste agosto

que estala as canas dos riachos

secos desde junho.

as saudades humedecem os ossos...

de que serve o teu xaile feito de mãos

se as não sinto desde o inverno ido?

- minha bordadeira de afetos, dobadoira de carícias

em flor de linho;

seguiste o teu caminho

e eu?

arrefeço o verão inteiro.

tenho as malárias da tua picada

(e a europa aqui tão junto).

se voltas só depois de setembro...

tão longe, como é que lembro?

vou agonizar em tranches d'arrepios.

Umbigo

2011-02-05T21:42:00.001Z

Da mesma forma que o Mundo gira em torno do Sol, para um vasto número de Mulheres o Universo gira em torno do seu umbigo…
E o facto das duas concepções teóricas terem surgido na mesma época histórica não é coincidência….

NON ou a Vã Glória de Mandar

2011-02-05T21:07:00.000Z

Um filme fraco, mas que parte de uma premissa brilhante...

no escuro

2011-02-04T15:31:00.002Z

escrevo no escuro

os sons do teu silêncio

e leio, de olhos bem fechados,

um coração encadernado

nas cores cintilantes da poesia;

rio-me do sol, que está medroso

tal como eu, teme que esse olhar

- só imaginado - o ofusque,

o envolva no plástico da noite.

2011-02-04T15:30:00.000Z

é o poema que embeleza a coisa

ou só a coisa faz viver o poema?

2011-01-29T03:08:00.000Z

Lisboa I

2011-01-27T23:07:00.004Z

Ao longe um barco sem flores

deixa no Tejo um risco de sofrimento;

dizes que trarão saudades

os contentores vermelhos que o engordam;

deixo seguir a vista; imagino o deleite

com que reinventas essa poesia do concreto.

Alfama parece um lego, e

umas ceroulas penduram-se num fio

como podia ser nas unhas duma gaivota;

tão surreal assim, o resto de cerveja

espuma-me uma confidência, e eu: "vamos"!

Lisboa, tarde de um ano que chegará.

Lisboa II

2011-01-27T23:03:00.003Z

E o polícia desfralda a boina

como um certificado

e a mulher gasta, toina

repete-lhe o gesto, e é pecado;

no intendente há sempre gente,

passei o martim moniz e, por um triz,

alcancei o rossio na ocasião do desafio:

a mulher voltou ao lugar do engate

o polícia emboinou (que disparate...).

Lisboa não anda boa

do juízo. Nem é preciso.

2011-01-27T22:34:00.000Z

De frente para o mar

2011-01-27T22:19:00.002Z

Com a organização e o prefácio de David Rodrigues, e comemorando os 150 anos do tratado de Paz, Amizade e Comércio entre Portugal e o Japão (2010), foi publicado um livro de poesia haiku contemporânea, com a participação de vários autores portugueses. Chama-se De frente para o mar (Palimage, Coimbra, 2010) e aqui se deixam algumas gotas dessa escrita frugal.

Peixes: os sobreviventes

dos antigos

naufrágios

(Albano Martins)

E tudo são conchas -

ossos musicais que podiam

ser relva ou bronze

(Casimiro de Brito)

ouves o mar?

e o vento? e as gaivotas?

- É o silêncio.

(David Rodrigues)

Giro o globo

o dedo indicador

perde-se no Pacífico

(Dinis Lapa)

saudade -

e tudo o que tenho

é este búzio

(Lécio Ferreira)

praia matinal -

cheiros distantes regressam

no cheiro das algas

(Leonilda Alfarrobinha)

Onda a onda

O mar

Se anuncia

(Liberto Cruz)

no fundo do mar -

uma concha adormece

sem ruído

(Lucília Saraiva)

No fundo do mar,

passam devagar as sombras

das aves, dos barcos...

(Luís Domingos)

Amendoeiras em flor,

espuma do mar

no novo corpo da deusa.

(Yvete Centeno)

tempo saudoso

2011-01-24T23:44:00.002Z

E agora, que agonizo os dias

na tua saudade; só mesmo por ela

que me lembro o esquecimento.

Penhoro-me a promessas

do teu regresso

invento modos de te ver

nas formas da escuridão,

e angustio os segundos

com que o tempo se fractura

e dilacera entre os momentos.

verão de promessas

2011-01-24T23:39:00.003Z

e agora, que o sonho se deslumbra

na terra fria, lá onde os pássaros

repousam gravilhas de pasmo,

e eu respondo que entendo o mundo

entre o perplexo de um olhar d'areia

e o mar azul, azul de azul e cor

onde repouso os ombros do cansaço

futuro, onde, cada vez onde

intrigo o espaço que amanhã

traz bagatelas de dúvida

e respiração de sossego: canto

outra vez as promessas antigas,

julho e agosto, mar e lábios

ternuras de porvir

julho. 2010

Comboios ... e assim

2011-01-18T00:18:00.003Z

O velho que lembrava romances de amor

2011-01-17T22:33:00.002Z

Num gesto mecânico, apertei o dorso

como quem se abraça num hábito

e o pensamento esbracejou em fumo

até se diluir nos contornos do presente;

era só a saudade, amalgamada

em resíduos de memória

que te inventava nos contornos

onde eu segurava, temerário

ilusionistas ares de realidade:

já te fugiras, sem eu crer

ida nos tempos puídos dum calendário

onde as moças dos pneus

ainda usam corpetes de renda;

oh!, anos de brasa (frios)

- bêbados como na lei seca:

o século há muito partiu

e eu fiquei na grande guerra

perdida, sempre

em invenções de fantasia.

corto maltese

2011-01-03T00:46:00.000Z

Ao registo diário do novo ano de JE

Natal de doismiletanto

2010-12-27T18:11:00.003Z

estou a estiolar de ternura.

é vinte e cinco. é dezembro.

a saudade (como neve) é brancura.

é sempre o mesmo o Natal que lembro.

o avô trazia nos bolsos os confeitos.

o castanho desaparecia na fogueira.

os netos, um a um, satisfeitos,

sentados no banquinho, à lareira.

lá fora o mundo treme em frio.

a mãe avisa os mais pequeninos:

- nunca se esqueçam dos outros meninos...

mas todos só ouvem é o assobio

e correm ao colete, em côro

sacando os rebuçados do presente.

lá fora continua hoje o frio, mas o choro

é de querer um dia igual num mundo diferente.

Gosto...

2010-12-25T03:04:00.003Z

Gosto do amarelo com que

ponteias de cruz o azul do céu

rendilhando o sol destes afectos;

gosto de te ver ao sucumbir da tarde

quando a melancolia nos desce aos braços

(que se revoltam em dizer adeus);

e gosto desses lábios d'espuma

(que sempre me adivinham o mar)

como se fossemos náufragos escondidos

no abraço que une o som

dos corações inquietos.

2010-12-25T03:00:00.000Z

2010-12-25T02:58:00.000Z

2010-12-25T02:53:00.002Z

ERA PRECISO

AGRADECER ÀS FLORES

AS CORES

(Sophia)

2010-12-25T02:50:00.000Z

2010-12-25T02:43:00.000Z

A partida do amarelo

2010-12-16T17:21:00.003Z

hoje, que era jogo de luz
(procura de noite sem tristezas)
desciam da varanda do teu gosto
os sinais difusos das alegorias
e o cantar dos pássaros (fantasias...)
percorria o vento em gestos de som
anunciava votos vindoiros de desejo;

o amarelo partira
- elétrico e sol -
e eu deixei a vista adormecer
nos teus canteiros de rosmaninho
onde as vontades se penduraram
só de memória, indiferentes
ao ruído das cigarras que
queimam o verão em desperdício
na busca de um tom, de um incómodo:
como os poetas.

29.10.2010

Black Keys

2010-12-11T20:19:00.001Z

Uma Bateria, uma Guitarra e chega...

Gira-Discos

2010-12-01T19:55:00.002Z

No dia de hoje, só podia mesmo ser esta a temática.

É bom saber que, à parte a crise, o FMI e a dívida soberana, teremos sempre um Soberano à espera de ser chamado, contribuindo para uma verdadeira mudança. Haja é coragem.

Viva o Rei! Viva Portugal!

2010-11-30T01:33:00.001Z

My Cylon heater... Not a toaster, afterall, eh?